Decidesti,

proprio quando l’ultimo dei tuoi pensieri lo controllasti con un nuovo tipo di acetone, che quella sera era la sera adatta per parlare nell’ordine di vecchiaia, di case a mare e di mani. [Ovviamente mi risparmiai lo sforzo di trovare una possibile relazione tra quelle che – confessasti – erano pure – nel senso di purezza – immagini che ti venivano restituite da quel tizio andaluso che, incontrato sulla strada per la Babilonia, ti sembrò vecchio come quelle case a mare che esistevano ben prima del mare. Poi dicesti: Maestro, ti volevo solo parlare delle sue mani.] Considerando che era sera inoltrata permisi che i bicchieri si riempissero di rosso. Permisi anche alle tue mani di continuare quello che sembra ora uno strano gioco – non proprio occidentale – sul mio corpo. [Il tizio andaluso ovviamente volesti rivederlo.] Simpatico, lo ammetto.